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Quando le
primavere urbane, sfatte,
non agli zefiri del nord piegavano
ma a scirocchi densi, che dallo Stretto
entrati a mo’ di barbari cavalli
ingolfavano cardi e decumani,
e carpi s’indurivano e per gemme,
chicchi, bacche e drupe c’era l’attesa
d’una sfericità che non sarebbe
più delusa: per me giungeva l’ora
della vacanza estiva da mia nonna,
nel ventoso villaggio in riva all’ Jonio |
Non è ch’io
la possegga la saggezza.
Figlio dei tempi, come te m’affanno.
Ma appartenendo a razza quasi estinta
mi resta la memoria, quella storica.
Conosco il prima e il dopo, la frattura.
E benché sappia quanto fosse asfittico
il prima, ne conservo le pagliuzze
tuttora rilucenti per saggiare
se nello squallore del dopo esista
qualcosa che le possa stare a fianco
ed abbia fondamento per durare.
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I padri
incivilirono le selve.
Riuscirono financo a dare forma
agli spazi terrestri, come vedi
ancor oggi (ma per quanto?).
Perché è terra di cipressi la
Toscana? Solo il clima?
Quell’albero segnò per secoli
i bisogni di domestico arredo:
fu mobilio e fu la bara.
Si piantò a ogni nascita di bimba,
perché serbasse adulto la sua dote.
Il nuovo s’innestò senza sussulti
sull’antico, il futuro fu speranza:
i padri ancora avevano saggezza.
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